🔵🔴 By Matthew Boivin. Photo by lauragrafie.
There is no doubt in my mind how much of an impact my horse-brother, Bow, has on my life. His influence on me has become a driving force in building my future plans. I did not realize just how attached to Bow I was until I left the Beef Herd.
Wait, what?!? Yes, I left my Beef Herd job. I traded in my time with the horses because a good man asked me to come work for him until he retired or I made parole, whichever came first. I worked for him four years already when I first started on the Beef Herd. He asked for my help, and I would not be much of a cowboy if I said, “No.” Things change all the time, so now I am on the Farm Maintenance crew behind a desk wrangling tool reports. It is all just temporary anyway. I meet the Parole Board in three months – April, 2024 – and will finally be told I can go home. Three months is just a drop in the bucket compared to 28 years. Mathematically, I have done three months 109 times – I ought to be good at it by now!
The relationship Bow and I developed over the years affected me on a deeper-spiritual level. I remember the first time he threw me. He was still the supervisor’s horse, and I let him run up the side of the levee. At the top of the levee, he let loose, sending my rubber boot flying as I hit the ground. He ran back to the barn gate trying to skip out on work. Another time, I was struggling with a rope, and it slid under his tail. Poor boy did not know what to think and reacted so violently, I came off him and floated through the air to land flat on my back. When I got my wind back, he was standing by the edge of a ditch watching me. In the 2023 calving season, I threw a rope to catch a young cow having problems delivering her calf. That time, he dumped me in a bar pit giving me a pocketful of mud. I learned his little nuances and worked with him across our years together to overcome his fear of a rope.
The last time he tried to throw me was all about me rushing ahead without thinking about him. It was only a few months ago, around September, as we were gathering all the cows to wean their calves and vaccinate. The day started before the sun came up with Bow and I welcoming the dawn from the top of the levee overlooking a herd of close to 200 cows and calves. We took a moment to breathe in the cool morning air before the heat became stifling. As we rode down the levee, I could tell the calves were feeling the energy of the bright morning, too. The little rascals were racing each other on their long spindly legs and kicking up their heels in the warm sunshine. The mamas were grazing quietly on the dew-covered blades of grass with a relaxed eye on their babies. As soon as Bow and I entered their pasture, though, heads came up, ears shifted forward, and the warning bellows echoed back from the tall levee. “The cowboys are coming to tame trouble”, the mamas seemed to call, bringing their calves running back to their sides.
Roughly an hour passed before we got the herd gathered and stationed in a holding pasture before the final push to the corral. I saw a cow and calf on the wrong side of a net wire fence and went to push her through the gate. Poor thing was a first-year cow and scared to death the herd was leaving without her. The little calf beside her was barely two days old and struggling to step over the patch of saplings springing up from last winter’s dropped pecans. Bow and I were gentle with the pair, but the young cow was panicked, darting up and down the fence instead of heading to the gate. After a few minutes chasing her, I did not want to separate her too far from her calf. I hopped off Bow who watched patiently as I cut the fence and peeled back an opening for the young pair.
When I hopped back on Bow, all hell broke loose. I plopped my weight in the saddle and swung my off-leg over to slip my foot into the stirrup. Bow cut his eye back to me, and …Whoo-ee, rodeo time!
My boy took off, bucking and snorting, kicking all the way out with his front feet planted as he tried to get me off his back. I have ridden Bow through a few early morning tantrums letting me know he didn’t want to go to work, but this was the first time in a long, long time Bow worked deliberately to throw me out of the saddle. Both my feet were out of the stirrups and my weak wrist would not let me grab my oh-shit handle. I locked my knees against his sides and held on with my feet pressed against the barrel of his broad chest as he did his best to dislodge me. When I did not leave the saddle, he tried to bolt before he finally got his mind together. My feet found the stirrups finally, and just like that, it was over. We went after the cow like nothing happened and worked the rest of the day without incident.
In retrospect, Bow’s blow up was my fault. I jumped on his back focused on my frustration with the cow. I let my leg swing over and hit him in the side with a spur. My frustration and impatience spilled over to him. That split-second look back at me before he took off told me all I needed to know. I disrespected my best friend, and he was not having any of it. There was no match between this 1,200-pounds and my little 140-pounds, but we fought each other to a draw. I true cowboy fashion, after the dust settled, we went straight back to work. After all, the cows run this show; we are just here to serve them.
The most important lesson Bow taught me over the years we spent together is the value of gentle compassion. There is a very tangible spiritual element to the relationship with a horse. The lack of speech in no way means there is no communication. In fact, the quieter I make myself, the more I can communicate with Bow. In the fast-paced world filled with words, symbols, and images that shape our perception, we often forget that a time existed before the development of language. Bow brought me back to that prehistoric time when an ear would flicker to a strange sound and nostrils would flare with the scent of trouble on the wind. My ear muscles still twitch involuntarily, and I notice the smell of what we eat in the chow hall before I see the tray. The abilities are still there, just muted by dependence on speech. Bow brought me back to a time when communication was little more than a look coupled with intention. At times it seems as if we can read each other’s mind when he moves on just a thought or he just appears as I clean the stalls. That relationship only happened because I took the time to slow my mind down and listen without my ears.
Bow communicates with me all the time we are together. It is my duty as his steward to listen to what he tells me. That means I have to free my mind of my own clutter to let him “talk” to me. A shift of weight, a twitch of a facial muscle, or the movement of an ear can all mean something different. A shift of the front legs can mean the desire to get away, or it can just be a relaxing stance. A widening of the eye can be a sure sign of fear or it can be a sign of an internal pain. The shifting of an ear can symbolize that Bow is paying attention to me or it can be a warning that his mood is dangerous today. I cannot begin to describe the depth of communication between horses themselves. By comparison, Bow is practically screaming at me to get me to listen. Communicating between horses is so subtle, we, as people, miss most of it. I make an effort every time I am around Bow to listen and still feel I miss half of what he tells me. The effort to listen to my friend becomes so much more than simply clearing my mind as some medication exercise.
Being able to hear what Bow says means I have to listen with my whole body. He can undoubtedly feel my emotions in my hands and read whatever energy I give off. An old convict once told me, “When you come in the barracks, look around, look around.” After all these years, I can take in a room at a glance and can actually feel when something happens. More than once, I walked through the door only to ask, “What just happened; it feels wrong in here.” The energy of a fight or a shakedown lingers in the air long after the event itself. It is not even that hard to recognize anger, sadness, or joy in another person by body language alone. Multiply that feeling tenfold to just scratch the surface of a horse’s ability to feel energy. Bow knows my mood even before I meet him in the barn or open his stall door. That fact taught me how to manage my own emotions. Stalking towards Bow with anger in my heart only serves to put fear into him as he wonders what my next move is. Throwing my saddle on him and just letting it drop because of my mood only causes him pain. Literally, I am dropping an 80-pound rig on top of his kidneys every time I saddle him. Saddling him gently is just part of taking care of him. The gentle compassion flows from my heart to my hands to let Bow know with every touch that he is on my mind.
The gentle compassion Bow taught me spilled over to my every day life as well. One of the most valuable lessons I learned from my horse-brother is that he cannot lie. Deception is just not in a horse’s character. Knowing that fact means I have to be genuine as well. Bow can see through any attempt to be fake, which drives me to be my authentic self with him. The twist is that authenticity is a full-time job. I cannot turn the authentic switch on and off; therefore, it must remain on or I am not authentic. Bow and I grew closer over time, and I can only accredit that to the way authentic gentle compassion worked its way into every corner of my life.
My introverted nature paved the way for gentle compassion to become part of my nature as well. I tend to keep my thoughts private without the need for others to validate me. I do not mind being anonymous in prison. The comfort with my own invisibility shows in everything I do. When I stand in line for my state tray, I wait patiently as other men cut in line or ask for more, much like I wait patiently for Bow to understand what I ask of him. When I push my dirty tray to the dishroom, I do it gently without throwing it down, much like I place Bow’s saddle gently on his back. I walk down the hall slowly without stomping or dragging my feet too much like I walk toward Bow with gentle but definite purpose. When I do talk to people, the conversations tend toward change and a future outside of prison much like my conversations with Bow center around being a better team. I respect Bow as a living, thinking, intelligent animal with emotions of his own. I ask for his willing cooperation meeting the goal of the moment rather than his blind obedience to my demands. Whether I learned gentle compassion from Bow or if it was always part of me seems to be a chicken-or-the-egg question. I give credit to Bow, though. His influence shaped something in me that I believe has made me a better man.
Almost three weeks after I left the Beef Herd, I heard a conversation about Bow. One of the new hands was amazed that Bow hung around the barn while the stalls were being cleaned. The guy said, “it’s so cool that he wanted to stay close to me. I love that horse.” Of course I felt a surge of jealousy for a second before I processed what happened. Bow was just being Bow, looking for neck rubs and the low rumble of words he cannot understand. Do not get me wrong, Bow can recognize words as commands or praise, but he cannot string them together. I got jealous because the guy was using Bow to satisfy his own emotional needs without taking Bow into consideration. In reality, I am protective of Bow even though (or especially because) I am no longer there with him. It is far more than me just missing my horse. There is a subtle energy missing from my days now: A quietness of spirit that was so subtle I can only recognize it because it is not there. We definitely bonded but I did not realize I could actually feel the absence of our connection.
I have to tell the truth as it is and share the authentic me. I miss my horse-brother and fear one of the self-centered hands will hurt him. Bow helped me grow in ways I am only just now experiencing. He helped me become more patient and far more aware of my overall emotions. Bow taught me that gentleness is not just an action, it is an entire way of being. His uncanny ability to see me exactly as I am led me to be exactly who I am, and the gentle compassion he needed spurred my own growth. Strange as it may seem, I learned emotional intelligence from a horse. A spiritual relationship indeed.
🔴 Ich habe keinen Zweifel daran, welchen Einfluss mein Pferdebruder Bow auf mein Leben hat. Sein Einfluss auf mich ist zu einer treibenden Kraft beim Aufbau meiner Zukunftspläne geworden. Mir war nicht klar, wie sehr ich an Bow hing, bis ich die Beef Herd verließ.
Warte, was?!? Ja, ich habe meinen Job bei der Rinderherde aufgegeben. Ich tauschte meine Zeit mit den Pferden ein, weil ein guter Mann mich bat, für ihn zu arbeiten, bis er in den Ruhestand geht oder ich Bewährung bekomme, je nachdem, was zuerst eintritt. Ich habe bereits vier Jahre für ihn gearbeitet, als ich bei der Rinderherde anfing. Er bat mich um meine Hilfe, und ich wäre kein richtiger Cowboy, wenn ich „Nein“ sagen würde. Die Dinge ändern sich ständig, und so sitze ich jetzt in der Instandhaltungsabteilung der Farm hinter einem Schreibtisch und kümmere mich um Werkzeugberichte. Es ist sowieso alles nur vorübergehend. In drei Monaten – im April 2024 – treffe ich mich mit dem Bewährungsausschuss, und dann wird man mir endlich sagen, dass ich nach Hause gehen kann. Drei Monate sind nur ein Tropfen auf den heißen Stein im Vergleich zu 28 Jahren. Rein rechnerisch habe ich drei Monate 109-mal abgesessen – ich sollte inzwischen gut darin sein!
Die Beziehung, die Bow und ich im Laufe der Jahre entwickelt haben, hat mich auf einer tieferen, spirituellen Ebene beeinflusst. Ich erinnere mich an das erste Mal, als er mich herunterwarf. Er war noch das Pferd des Aufsehers, und ich ließ ihn den Deich hinauflaufen. Oben auf dem Deich drehte er durch und mein Gummistiefel flog durch die Luft, als ich auf dem Boden aufschlug. Er rannte zurück zum Scheunentor und versuchte, sich vor der Arbeit zu drücken. Ein anderes Mal kämpfte ich mit einem Seil, und es rutschte unter seinen Schwanz. Der arme Junge wusste nicht, was er davon halten sollte, und reagierte so heftig, dass ich von ihm geworfen und wie durch Wasser durch die Luft schwebte. Als ich wieder zu Atem kam, stand er am Rande eines Grabens und beobachtete mich. In der Abkalbesaison 2023 warf ich ein Seil aus, um eine junge Kuh einzufangen, die Probleme bei der Geburt ihres Kalbes hatte. Dieses Mal warf er mich in eine Stangengrube voller Schlamm. Ich lernte seine kleinen Nuancen und arbeitete mit ihm im Laufe unserer gemeinsamen Jahre daran, seine Angst vor einem Seil zu überwinden.
Das letzte Mal, als er versucht hat, mich zu verjagen, habe ich nur überstürzt gehandelt, ohne an ihn zu denken. Es ist erst ein paar Monate her, etwa im September, als wir alle Kühe versammelten, um ihre Kälber abzusetzen und zu impfen. Der Tag begann bevor die Sonne aufging, und Bow und ich begrüßten die Morgendämmerung von der Spitze des Dammes aus mit Blick auf eine Herde von fast 200 Kühen und Kälbern. Wir nahmen uns einen Moment Zeit, um die kühle Morgenluft einzuatmen, bevor die Hitze uns zu erdrücken begann. Als wir den Deich hinunterritten, konnte ich feststellen, dass auch die Kälber die Energie des hellen Morgens spürten. Die kleinen Racker rannten auf ihren langen, spindeldürren Beinen um die Wette und strampelten im warmen Sonnenschein mit den Fersen. Die Mamas grasten ruhig auf den tauüberzogenen Grashalmen und hatten ein entspanntes Auge auf ihre Babys. Sobald Bow und ich jedoch ihre Weide betraten, gingen die Köpfe hoch, die Ohren wurden nach vorne gelegt, und das warnende Gebrüll hallte von dem hohen Damm zurück. „Die Cowboys kommen, um Ärger zu machen“, schienen die Mamas zu rufen und brachten ihre Kälber dazu, zurück an ihre Seite zu laufen.
Ungefähr eine Stunde verging, bevor wir die Herde versammelten und auf einer Warteweide stationierten, bevor wir sie endgültig in den Korral trieben. Ich sah eine Kuh mit ihrem Kalb auf der falschen Seite des Maschendrahtzauns und ging hin, um sie durch das Tor zu schieben. Das arme Ding war eine Kuh im ersten Jahr und hatte Todesangst, dass die Herde ohne sie losziehen würde. Das kleine Kalb neben ihr war kaum zwei Tage alt und hatte Mühe, über die Schösslinge zu laufen, die aus den im letzten Winter abgefallenen Pekannüssen gewachsen waren. Bow und ich gingen behutsam mit den beiden um, aber die junge Kuh geriet in Panik und flitzte am Zaun auf und ab, anstatt zum Gatter zu gehen. Nachdem ich sie ein paar Minuten lang verfolgt hatte, wollte ich sie nicht zu weit von ihrem Kalb trennen. Ich sprang von Bow ab, der geduldig zusah, wie ich den Zaun durchtrennte und eine Öffnung für das junge Paar freischaufelte.
Als ich wieder auf Bow aufsprang, brach die Hölle los. Ich verlagerte mein Gewicht in den Sattel und schwang mein Hinterbein, um meinen Fuß in den Steigbügel zu stecken. Bow warf mir einen Blick zu, und … Juhu, Rodeozeit!
Mein Junge bockte und schnaubte und trat mit den Vorderfüßen nach außen, um mich von seinem Rücken zu werfen. Ich habe Bow schon durch einige frühmorgendliche Wutanfälle geritten, in denen er mir zu verstehen gab, dass er nicht zur Arbeit gehen wollte, aber das war das erste Mal seit langer, langer Zeit, dass Bow absichtlich versuchte, mich aus dem Sattel zu werfen. Beide meiner Füße waren aus den Steigbügeln gerutscht, und mein schwaches Handgelenk erlaubte es mir nicht, nach meinem „Oh-Scheiße“-Griff zu greifen. Ich drückte meine Knie gegen seine Seiten und hielt mich mit den Füßen an seinem breiten Brustkorb fest, während er sein Bestes tat, um mich aus dem Sattel zu werfen. Als ich den Sattel nicht verließ, versuchte er zu flüchten, bevor er sich endlich wieder aufraffen konnte. Meine Füße fanden schließlich die Steigbügel, und schon war es vorbei. Wir verfolgten die Kuh weiter, als wäre nichts geschehen, und arbeiteten den Rest des Tages ohne Zwischenfälle.
Im Nachhinein betrachtet war Bow’s Ausraster meine Schuld. Ich sprang auf seinen Rücken und konzentrierte mich auf meine Frustration über die Kuh. Ich ließ mein Bein überschwingen und traf ihn mit einem Sporn in die Seite. Meine Frustration und Ungeduld übertrug sich auf ihn. Der Bruchteil einer Sekunde, in der er mich ansah, bevor er abhaute, sagte mir alles, was ich wissen musste. Ich hatte meinen besten Freund nicht respektiert, und das ließ er nicht auf sich sitzen. Dieser 1.200 Pfund schwere Mann und meine kleinen 140 Pfund waren nicht ebenbürtig, aber wir kämpften bis zum Unentschieden. Wie es sich für Cowboys gehört, gingen wir, nachdem sich der Staub gelegt hatte, sofort wieder an die Arbeit. Schließlich leiten die Kühe diese Show; wir sind nur hier, um ihnen zu dienen.
Die wichtigste Lektion, die Bow mir in den Jahren, die wir zusammen verbracht haben, beigebracht hat, ist der Wert des sanften Mitgefühls. Es gibt ein sehr greifbares spirituelles Element in der Beziehung zu einem Pferd. Das Fehlen von Sprache bedeutet keineswegs, dass es keine Kommunikation gibt. Je ruhiger ich werde, desto mehr kann ich mit Bow kommunizieren. In unserer schnelllebigen Welt voller Worte, Symbole und Bilder, die unsere Wahrnehmung prägen, vergessen wir oft, dass es eine Zeit vor der Entwicklung der Sprache gab. Bow hat mich in diese prähistorische Zeit zurückversetzt, in der die Ohren bei einem seltsamen Geräusch zuckten und die Nasenlöcher beim Geruch von Ärger im Wind aufflackerten. Meine Ohrenmuskeln zucken immer noch unwillkürlich, und ich nehme den Geruch des Essens im Speisesaal wahr, bevor ich das Tablett sehe. Die Fähigkeiten sind immer noch da, nur gedämpft durch die Abhängigkeit von der Sprache. Bow hat mich in eine Zeit zurückversetzt, in der Kommunikation kaum mehr war als ein Blick in Verbindung mit einer Absicht. Manchmal scheint es, als könnten wir die Gedanken des anderen lesen, wenn er nur einen Gedanken weiterspinnt oder wenn er auftaucht, während ich die Ställe putze. Diese Beziehung kam nur zustande, weil ich mir die Zeit nahm, meinen Verstand zu verlangsamen und ohne meine Ohren zu hören.
Bow kommuniziert ständig mit mir, wenn wir zusammen sind. Es ist meine Pflicht als sein Verwalter, auf das zu hören, was er mir sagt. Das bedeutet, dass ich meinen Geist von meinem eigenen Durcheinander befreien muss, damit er zu mir „sprechen“ kann. Eine Gewichtsverlagerung, das Zucken eines Gesichtsmuskels oder die Bewegung eines Ohres können alle etwas anderes bedeuten. Eine Verlagerung der Vorderbeine kann den Wunsch bedeuten, wegzugehen, oder es kann einfach eine entspannte Haltung sein. Ein geweitetes Auge kann ein sicheres Zeichen von Angst sein oder auf einen inneren Schmerz hindeuten. Das Verstellen eines Ohrs kann symbolisieren, dass Bow mir Aufmerksamkeit schenkt, oder es kann eine Warnung sein, dass seine Stimmung heute gefährlich ist. Ich kann die Tiefe der Kommunikation zwischen den Pferden selbst nicht beschreiben. Im Vergleich dazu schreit Bow mich praktisch an, um mich zum Zuhören zu bewegen. Die Kommunikation zwischen Pferden ist so subtil, dass wir als Menschen das meiste davon übersehen. Ich bemühe mich jedes Mal, wenn ich mit Bow zusammen bin, zuzuhören, und habe trotzdem das Gefühl, die Hälfte von dem zu verpassen, was er mir sagt. Die Anstrengung, meinem Freund zuzuhören, ist so viel mehr als nur eine medikamentöse Übung, um meinen Kopf frei zu bekommen.
Wenn ich hören kann, was Bow sagt, muss ich mit meinem ganzen Körper zuhören. Er kann zweifelsohne meine Emotionen in meinen Händen spüren und die Energie lesen, die ich ausstrahle. Ein alter Sträfling hat mir einmal gesagt: „Wenn du in die Kaserne kommst, schau dich um, schau dich um.“ Nach all den Jahren kann ich einen Raum mit einem Blick erfassen und tatsächlich spüren, wenn etwas passiert. Mehr als einmal bin ich durch die Tür gegangen, nur um mich zu fragen: „Was ist gerade passiert, hier stimmt etwas nicht.“ Die Energie eines Kampfes oder einer Erpressung liegt noch lange nach dem Ereignis in der Luft. Es ist gar nicht so schwer, Wut, Traurigkeit oder Freude bei einem anderen Menschen allein an der Körpersprache zu erkennen. Multiplizieren Sie dieses Gefühl mit dem Zehnfachen, um nur an der Oberfläche der Fähigkeit eines Pferdes zu kratzen, Energie zu spüren. Bow kennt meine Stimmung, noch bevor ich ihn im Stall treffe oder seine Boxentür öffne. Diese Tatsache hat mich gelehrt, mit meinen eigenen Emotionen umzugehen. Wenn ich mich mit Wut im Herzen an Bow heranpirsche, macht ihm das nur Angst, da er sich fragt, was ich als Nächstes vorhabe. Meinen Sattel auf ihn zu werfen und ihn aufgrund meiner Stimmung einfach fallen zu lassen, bereitet ihm nur Schmerzen. Im wahrsten Sinne des Wortes lasse ich jedes Mal, wenn ich ihn sattle, ein 80-Pfund-Gerät auf seine Nieren fallen. Ihn sanft zu satteln gehört einfach dazu, sich um ihn zu kümmern. Das sanfte Mitgefühl fließt von meinem Herzen in meine Hände und lässt Bow mit jeder Berührung wissen, dass ich an ihn denke.
Das sanfte Mitgefühl, das Bow mir beibrachte, übertrug sich auch auf mein tägliches Leben. Eine der wertvollsten Lektionen, die ich von meinem Pferdebruder gelernt habe, ist, dass er nicht lügen kann. Betrug liegt einfach nicht im Charakter eines Pferdes. Da ich diese Tatsache kenne, muss ich auch aufrichtig sein. Bow durchschaut jeden Versuch, sich zu verstellen, und das treibt mich dazu, ihm gegenüber authentisch zu sein. Der Haken an der Sache ist, dass Authentizität ein Vollzeitjob ist. Ich kann den Schalter für Authentizität nicht an- und ausschalten; er muss also eingeschaltet bleiben, sonst bin ich nicht authentisch. Bow und ich sind uns im Laufe der Zeit näher gekommen, und ich kann das nur der Art und Weise zuschreiben, wie authentisches, sanftes Mitgefühl in jeden Winkel meines Lebens eingedrungen ist.
Meine introvertierte Natur ebnete den Weg dafür, dass sanftes Mitgefühl ebenfalls Teil meiner Natur wurde. Ich neige dazu, meine Gedanken für mich zu behalten, ohne das Bedürfnis, dass andere mich bestätigen. Es macht mir nichts aus, im Gefängnis anonym zu sein. Die Bequemlichkeit meiner eigenen Unsichtbarkeit zeigt sich in allem, was ich tue. Wenn ich in der Schlange für mein staatliches Tablett stehe, warte ich geduldig, während andere Männer sich vordrängeln oder nach mehr fragen, so wie ich geduldig darauf warte, dass Bow versteht, was ich von ihm verlange. Wenn ich mein schmutziges Tablett in den Abwaschraum schiebe, tue ich das sanft, ohne es hinunterzuwerfen, so wie ich Bow’s Sattel sanft auf seinen Rücken lege. Ich gehe langsam den Flur hinunter, ohne aufzustampfen oder mit den Füßen zu schleifen, so wie ich mit sanfter, aber eindeutiger Absicht auf Bow zugehe. Wenn ich mit Menschen spreche, geht es in den Gesprächen meist um Veränderung und eine Zukunft außerhalb des Gefängnisses, so wie es in meinen Gesprächen mit Bow darum geht, ein besseres Team zu sein. Ich respektiere Bow als lebendes, denkendes, intelligentes Tier mit eigenen Emotionen. Ich verlange von ihm, dass er bereitwillig mit mir zusammenarbeitet, um das Ziel des Augenblicks zu erreichen, und nicht, dass er meinen Forderungen blind gehorcht. Ob ich sanftes Mitgefühl von Bow gelernt habe oder ob es schon immer ein Teil von mir war, scheint eine Henne-oder-Ei-Frage zu sein. Ich spreche Bow jedoch meine Anerkennung aus. Sein Einfluss hat etwas in mir geformt, von dem ich glaube, dass es mich zu einem besseren Menschen gemacht hat.
Fast drei Wochen, nachdem ich die Rinderherde verlassen hatte, hörte ich ein Gespräch über Bow. Einer der neuen Mitarbeiter war erstaunt, dass Bow im Stall herumhing, während die Ställe gereinigt wurden. Der Mann sagte: „Es ist so cool, dass er in meiner Nähe bleiben wollte. Ich liebe dieses Pferd.“ Natürlich verspürte ich für eine Sekunde einen Anflug von Eifersucht, bevor ich verstand, was passiert war. Bow war einfach nur Bow, er suchte nach Nackenmassagen und dem leisen Grollen von Worten, die er nicht versteht. Verstehen Sie mich nicht falsch, Bow kann Worte als Befehle oder Lob erkennen, aber er kann sie nicht zusammensetzen. Ich wurde eifersüchtig, weil der Mann Bow benutzte, um seine eigenen emotionalen Bedürfnisse zu befriedigen, ohne auf Bow Rücksicht zu nehmen. In Wirklichkeit beschütze ich Bow, obwohl (oder gerade weil) ich nicht mehr bei ihm bin. Es geht um weit mehr als nur darum, dass ich mein Pferd vermisse. Es gibt eine subtile Energie, die mir jetzt fehlt: Eine Ruhe des Geistes, die so subtil war, dass ich sie nur erkennen kann, weil sie nicht mehr da ist. Wir waren definitiv miteinander verbunden, aber mir war nicht klar, dass ich das Fehlen unserer Verbindung tatsächlich spüren konnte.
Ich muss die Wahrheit sagen, wie sie ist, und mein wahres Ich zeigen. Ich vermisse meinen Pferdebruder und fürchte, dass eine der egozentrischen Hände ihn verletzen wird. Bow hat mir geholfen, in einer Weise zu wachsen, die ich erst jetzt erfahre. Er half mir, geduldiger zu werden und mir meiner Emotionen viel bewusster zu werden. Bow hat mich gelehrt, dass Sanftmut nicht nur eine Handlung ist, sondern eine ganze Art des Seins. Seine unheimliche Fähigkeit, mich genau so zu sehen, wie ich bin, hat mich dazu gebracht, genau so zu sein, wie ich bin, und das sanfte Mitgefühl, das er brauchte, hat mein eigenes Wachstum gefördert. So seltsam es auch erscheinen mag, ich habe emotionale Intelligenz von einem Pferd gelernt. In der Tat eine spirituelle Beziehung.